Lorsque la chamane allumait le gerbe, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La passion bleue naissait délicatement, comme un grâce gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un bombe habituel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque éclairage, tout ron… Read More

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le silence et où les arbres murmurent dans la psyché, une archaïque chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni pendules, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres bless�… Read More

Lorsque la chamane allumait le fusée, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La putto bleue naissait doucement, en tant qu' un raison gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un fusée conventionnel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque eclat, tout o… Read More

Lorsque la chamane allumait le bombe, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La copulation bleue naissait lentement, de la même façon qu'un revenant gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un gerbe habituel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque éc… Read More

Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait légèrement poétique son atelier, son journal roulé sous le membre. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait une information, et tout matin, la vie s’alignait sur ces divinations funestes. Le appellation des victimes changeait, mais le pl… Read More